Я не поэт, да это и не нужно,
Чтоб рифмовать неявное с натужным,
Чужие фразы маслом умащать,
И получившееся, с искренним надломом
Читать друзьям, подругам и знакомым,
Как небесам, способным все прощать.
Быть может, эти скорбные сюжеты
Стряхнут с мозгов печати киноленты,
Что показал нам быдловый прокат,
Но той мечты о чуде и надежды,
Которой ты не раз сжигался прежде,
Они в стихах услышать не хотят.
Поэтому, сбивая в кровь мозоли
И скалясь, то от смеха, то от боли
Идет к безумью истинный поэт,
А прочие – глотают восхищенье,
Едят на ужин жирное печенье
И верят, что чудес на свете нет.