Празлник кончится. Останется похмелье
И, наверно, недопитое вино.
В прошлый день уйдёт вчерашнее веселье,
Словно порванное слабое звено.
Безнадёжно утомившись накануне,
Чёрный ворон будет снова петь про смерть.
Ты подумаешь, что радость канет втуне,
Но на календарь забудешь посмотреть.
Грязно-битая тоскливая посуда
И один лишь только памяти кусок.
Ты забыл: ведь ты вчера поверил в чудо
От своей судьбы на самый волосок.
Подмешав в вино обманчивое зелье,
Кто-то тихо посмеялся - но любя.
...Праздник кончится. Останется похмелье.
Что ж, давай опохмелимся. За тебя!