Тихой радости след я хочу отыскать
В переулках души. Там бродить нелегко.
Тени прошлого ждут. Не хотят отпускать.
Не дают отойти от тоски далеко.
Этот Город из дней, что построил я сам,
Не похож на другие Земли города.
Есть прекрасные здания, есть просто хлам,
Ровных улиц поток, тупиков череда.
Там подземные реки, соборы, мосты
Создают мой узор, мой особенный звук.
Этот Город из дней, где загадки просты,
Где пока не хватает уверенных рук…
Чтобы стены снести, и разбить новый сад,
Чтобы тень от деревьев дарила покой.
Чтобы города гость отдохнуть был бы рад,
И снять яблоко с ветки спокойной рукой.
И открыть мои книги, что мудрость хранят.
Пусть не я написал. Их читать можно вслух.
Пусть слова этих книг, как монетки, звенят…
Как оплата за дни, когда нем был. И глух.
Когда строил коробки из серых камней.
Как у всех. Как у «них». Потому, что так ждут.
И когда сжёг тепло, что не выдали мне.
Когда требовал «плату» - домашний уют.
Не дождался. Конечно. Уют не создать
На руинах чужих, типовых этажей…
Это так тяжело, но так радостно знать,
Что не будет панелей. Не будет уже…
Что не будет унылого вкуса лекарств,
И тяжелого запаха мёртвых цветов.
Мой проснувшийся Город дороже всех царств,
Он встречает рассвет, он к движенью готов.
Пусть волна светофоров несет за собой,
А в умытых витринах небес синева…
Я вхожу в этот город. В нём снова любовь,
И касание рук… А не только слова…