Ты совсем прозрачна
На моей ладони.
Солнце не заметно.
Будет много боли.
Трудно заблудиться
В коридорах смерти.
Руки холодеют…
Порошок в конверте…
Все портреты в рамках-
Будущему пепел.
Каждый шаг направлен.
Только б он не встретил…
Больше не напишешь.
Будет много боли.
Вздрогнув понарошку
Прыгнем по неволе.
И раскроем двери
Марту и апрелю.
Упадем неслышно…
Я тебе не верю.
Контур фальши меркнет.
Дождь. Зимой? Как странно…
В трансе не стареют.
Без намеков. Рано…
Или слишком поздно?
Все одно в нирване.
На мосту стоявший
Вряд ли будет с нами.
Выстрелы, сирены,
Крик, сухие слезы.
Узкие аллеи
Спрячут от невроза.
А потом, прицелясь,
И убьют строкою.
Все закономерно:
Будет много боли.
Дым в глаза. Ни строчки.
В доме пахнет лесом.
Ты спешишь. Он дальше.
Без тебя не весел.
В толк не принимает
Марки и конверты.
Яркость угасает.
Коньяки, абсенты…
Как прозрачны стекла
В будке телефона…
Снова промолчала.
Как ты не серьезна.
Чувствуешь, наверно,
Теплый гель в ладонях…
Это очевидно:
Будет много боли.