Я сидел у окна, гладя пальцами небо.
Ветер протирал щеки холодным загаром,
Где-то там, где я вроде бы не был,
Я уеду и никогда уже не буду старым.
Где-то там можно ходить босым по траве
И руки расправив, чувствовать что летишь.
Где же ты, странный призрак, в какой стороне?
Почему ты ко мне никогда не спешишь?
Там где можно смеяться всегда без причины.
Там где ты принадлежишь лишь только себе.
А помнишь, как когда-то нас в школе учили,
Что и вправду существуют «страны чудес»?
И я верю, пусть выгляжу глупо, наивно.
«Мечты - дело личное» - кто-то сказал.
Голос моря сегодня спокойный и мирный,
Я по капелькам собственный мир воссоздал.
Преломляясь в глазах, он становится былью.
Он восхитительно (иллюзорно) прекрасен.
И пред ним вдруг реальность покажется пылью,
Жаль он так далеко, что неярок, неясен…
Доплывем на фрегатах с алыми парусами,
Я ступлю на песок и в восторге шепну:
«Представляешь, он сделан моими руками
Этот мир, так похожий на радугу в самом цвету».
Маленький мир, страна чудес.
Здесь трава цвета моря,
И звезды падают в ладони с небес.
И люди никогда не о чем не спорят.
А еще, знаешь, здесь есть большое поле,
На нем растут чьи-то мечты.
У подножия самого синего моря,
Там где часто во сне плаваешь ты.
А еще, когда здесь просыпается солнце,
Рассвет настолько прекрасен, что все плачут вокруг.
Он отливает божественной бронзой
Нежно касаясь свечением рук.
А ночью луна не холодная, близкая к самой земле,
Иная, похожая на жемчуг в чернильной воде.
Где-то там далеко, где я был или не был,
Есть такая страна, где реальность – лишь сон…