Они говорили – он не пишет стихи
И все остальные дела забросил.
За него молили - отпусти, мол, грехи
И снова поделим ваши семь на восемь.
Они подстрекали - пойди да возьми,
Не жди предлогов, он сам не протянет.
Давили на совесть – прости, прими,
Душа, как цветок без полива - вянет.
Они ехидно шипели - что ж,
Раз он чужой, ты не спишь ночами,
Чего ж, родимая, ты за дверью ждешь,
Воскрешенья чудес, что бывали с вами?
Но я – в ответ им - ложилась спать,
Не развивая бесед и спора.
И знала только одна кровать,
Концовку вечного разговора.
Ведь и я тоже – не шедевр, не гений
На доске почета ни одной не значусь,
А то, что десятый для меня - первый -
Так это я только совести плачусь…
И я разберусь без слезливых мыслей-
Кого - приму, кого не прощаю…
Я помню истину – не важны числа,
И я ему, как себе - доверяю…
Но страшно лицом к лицу - да с собою,
Когда он стучит в мою жизнь и в двери,
И потому, держась - не открою!
Я не ему, я себе - не верю…
25.07.05 Нарва