В невоплощенных на бумаге строках писем,
Где мысль скользит и привстает на цыпочки,
То неожиданно сорвется каплей с кисточки –
Что я ищу? Античных, мудрых лысин?
Открыток с видами из буден невидимки?
Иль откровений из чужой души, иль воздух?
Или невиданных утрат, укрытых в позе?
А может рифм в забитую копилку?
Пытаюсь разглядеть, но не лицо,
Проникновений паутину вновь сплетая…
Что я ищу, - вы спросите. Не знаю.
Я не охотница. И мне не до ловцов.
А твои строки, словно пазлы состыкуясь,
В ладонь кладут мне махаона-отщепенца
(Из сальвадоровских ажурных интервенций),
То сложит крылья, то взмахнет ими, закурясь.
Мне неизвестен день, когда он вдруг исчезнет,
И будет избранно приколот к той дощечке,
Где надпись - полу стертая насечка:
Мол, «Экземпляр последний»… Не разверзнут
Моим стопам к тебе Амоны троп небесных.
Я не приду глазеть на махаона.
Но сохраню пыльцу его укромно,
Согревшую когда-то мое сердце.
*Андрюше Страннику