В беспрерывном танце теней,
Жизнь скучна, как поблекший пятак,
Но всплывают обрывки тех дней,
Перекошенных как-то не так.
И ошибок моих череда,
Что когда-то сумел допустить,
Все стегают меня по лицу,
Не давая себя позабыть,
И дорогой прошедшего дня,
От себя спотыкаясь в бреду,
Я стараюсь уйти в никуда,
Там быть может покой обрету,
Но приходиться снова брести,
В доль теней той дорогоц назад,
Что когда-то вела и меня,
Бестолково, прямехонько в Ад.