Я не читал кропоткинских статей,
не выходил гулять под чёрным флагом,
и хоть шутил над глупостью властей,
но тихо, чтоб не кончилось ГУЛАГом.
В своих делах я перед Богом чист,
невинен, будто колесо телеги,
что месит грязь. Я – добрый анархист.
Не путайте с антихристом, коллеги!
Шагами кроя жизненный простор,
то песнь трубя, то от обиды воя,
искал истоки, вёл я вечный спор
с своей не вечно трезвой головою.
Для вас я мог бы с Библии начать,
добавив ссылки на Луку и прочих,
но знаю: церковь не перекричать.
В первоисточниках оставлю прочерк.
Начну с конца, из клетки сделав ход,
и вот моя вам главная догадка:
лошадку запрягли хвостом вперёд,
анархия – не мать, но дочь порядка!
Порядка в человеческой душе,
на улице, в домах, лесах, саванне,
порядка в виде чёткого клише,
впечатанного крепко в подсознание.
Порядка общепризнанной мечты –
свободы, мира, равенства и братства,
труда без суеты и маеты,
искусства без обид и святотатства.
И если б где-то вместе собралась
таких, как я, семья большая, братцы,
тогда к чему над нами чья-то власть –
нет смысла нам кому-то подчиняться!
Когда в душе порядок есть и чин,
я общего порядка не нарушу:
нельзя же мне без явственных причин
собрату своему нагадить в душу!
Не убивать, чужого не желать,
не лапать женщин и не хапать власти –
на что ещё нам следует кивать,
имея на руках основу счастья?
Чего ещё востребовать с небес,
коль прям и ясен путь, едва с пелёнок?
Но вырастает в чёрта мелкий бес,
козлом, увы, становится козлёнок.
И каждый ставит всё на номера,
стремясь урвать побольше в лотерее…
Но жизнь – иного уровня игра,
в ней правила всё жёстче и хитрее.
Трясутся руки, падает билет,
толпа в затылок дышит перегаром,
а у крупье в кармане пистолет,
во рту – бикфордов шнур, а не сигара.
Я – не игрок, я направляюсь прочь
к любви и поэтическим тетрадкам.
Анархия, не мать ты и не дочь,
ты – падчерица скверного порядка!