Лопатка болела с утра. С того самого момента, когда он проснулся весь в липком, холодном поту. Сна он не помнил, но подозревал, что тот был ужасен. И вот даже теперь, после визита к массажисту, она не давала покоя. Да, болело не так сильно, но эта боль, каким-то образом не позволяющая дышать, беспокоила и тревожила. Было что-то в этой боли пугающее. Боль душевная давно стала его спутником, но вот когда болело тело, он страдал. Морально, нежели физически…
С того «Липкого Утра», как он сам прозвал тот день, прошел уже месяц. Он стоял у большого, во весь рост, зеркала и левой рукой ощупывал неестественно выпирающую лопатку. Натянутая кожа и появившиеся растяжки на груди, волновали его не меньше той боли, что давала лопатка, пока «росла». Теперь же боли не было, лишь непонятная тревога поселилась в сердце. Пальцы чувствовали, что там под кожей и защитой лопатки, что-то есть. Он ходил к хирургам, те лишь пожимали плечами, не в силах объяснить феномен. Предлагали операции, но парень слишком боялся боли. Хоть лопатка доставляла немало хлопотов, но заставить себя было слишком сложно…
Он подумал, что это проклятье, когда ровно через пол года, после такого или похожего (этот сон ему снова не удалось вспомнить) «Липкого Сна» у него заболела левая лопатка, такой же острой болью, что и правая. На этот раз, он уже ни к кому не ходил. Помощь, это то, что от души, а не за деньги. Но помочь ему было некому…
Это случилось в ноябре, когда он шел на день Рожденья к своей любимой девушке. Было уже темно, а фонари, как всегда, не работали. Свет большой круглой луны услужливо отражался на свежем снегу, что засыпал собой всё вокруг и теперь, словно гордясь проделанной работой, гордо выпятив грудь - сугробы блестел. Под дутой курткой, «крыльев», как он теперь называл свои лопатки, что выпирали, не было видно. В одной руке он нес такую же белую, как и снег вокруг, розу. А в другой был подарочный пакет, на котором были нарисованы такие же белые розы. Повернув из-за угла, он вышел на узкую улочку, что вела прямо к ее дому. Навстречу ему шло шестеро человек, в два ряда, довольно плотно. Парень улыбнулся и подумал, что когда он подойдет, они расступятся. Так и произошло, но во втором ряду его толкнули плечом.
- Сучёнок, совсем о*уел? – кто-то ударил сзади его под коленки и он, выдохнув, упал сначала на колени, а потом и лицом в свежий снег, разбив при этом нос.
- Неуклюжее падло! – рявкнуло над ним и чей-то ботинок тысячей иголок впился под ребра.
Его били долго, слишком долго, чтобы жизнь захотела остаться в этом теле. А парень лежал в снегу скрючившись, и смотрел, как топчут его белую розу, что он нес своей девушке. Как девственная белизна, перемешалась с грязью. Он потянул было руку к розе, но чей-то ботинок опустился на локоть, послышался хруст. Боль была где-то далеко и совсем не беспокоила, в его глазах была отрешенность и лишь тело, содрогалось от каждого удара. Сознание никак не хотело покидать своего хозяина. Даже когда липкая, горячая кровь из проломленного черепа залила глаза. Он слышал, как они потом стояли и курили у его тела, о чем-то разговаривая и гулко смеясь на всю улицу. Как кто-то стягивал с него куртку и сапоги. Как, перевернув его на живот, со страхом закричали и бросились наутек. Белая, нарядная рубаха на спине была разодрана. Из-под неестественно вывернутых лопаток прямо на глазах росли два крыла, становясь все больше и больше…
Говорят, что его трупа так и не нашли. На месте побоища была лишь лужа крови, а в центре нее красная, пахнущая ванилью, цветущая роза…
г. Сумы, июль 2005
(с) маленький домовёнок «Mr.Jin»
All rights reserved.