Это песни тибетских лам,
Это голос с планеты Венера.
До субботы запой и бедлам…
Не любви, ни надежды, ни веры.
Это сны захмелевших дев
Про меня, про тебя, про многих…
Не замечу, локтём задев
На широкой своей дороге.
Это бредни полночных муз,
Так уставших от наших сплетен.
Это тяжесть нелепых уз…
Ты довольна хотя бы этим?
Что-то стало совсем темно…
Где прожектор? Ну дай хоть спички!
Это было не так давно,
Но надолго вошло в привычку.
Я такая как ты, как все…
Только может не вышла слогом.
На заборе пишу: «Смерть попсе!»
В чёрных туфлях, в костюме строгом.
Я обычно не плачу вслух,
Только ночью, когда не видишь…
Посмотрю на часы – без двух…
Твой иврит, мой корявый British
Не сложилось… Пусть будет так.
Я привыкла… Ты тоже, впрочем…
Ладно. Было. Прошло. Пустяк.
Дальше – поиски среди прочих.