Когда снаружи темнеет, внутри загораются огоньки.
Мотыльки пламени летят на память, надеясь согреться -
ищут друг друга, пеленают надежду с новой строки,
грезят минутами встреч, огранёнными в сердце…
Дни отстают, спотыкаясь о блёклых событий узор,
плотно сплетённый морскими узлами болезненных сцепок
нервной свободы - и правды, угрюмо смотрящей в лицо,
экзаменующей хрупкие судьбы, как бешеный препод…
Снаружи снова темнеет - и дневные хрусталики слёз
кажутся просто игрушками, застывшим подсоленным соком
покинутой ласковой Барби, заигравшейся на износ -
в реалистичном апгрейде даже ей одиноко…
Кукла сменяет платье, в ночной романтичный блеск
кутая затянувшуюся стыдливую угловатость.
Когда снаружи темнеет, ей кажется - что-то есть
в ней - мотыльке мимолётного звездопада...