За скрип калитки - бесы ожиданья.
Не в силах что-то изменить, перевернуть.
Ты отступил. И жаркое дыханье
На стёклах начертало: «Это Путь…»
Зима приходит, вьюга веселится,
И плавится лучины терпкий свет.
И голос мой позёмкою стелится,
Соколиным пером заметая твой след.
Разрываю объятья чужие на полпоцелуя.
(День да год.) Жизнь натянута, как тетива.
Я уже не страшусь, я уже не ревную.
Если ты не вернёшься – виною тому сон-трава.