Жизнь бледней, чем зажигалка
Под дождём.
Дождь накаркал,
Что не сбылось - подождём.
И опять не дозвониться
Никуда,
Вот же снится
Чепуха и ерунда,
Будто осень, будто листья,
Будто брют.
Где-то близко
Как гитару ветки бьют.
Как мороженое с пивом
На глазах,
И крапивой
Жгутся строчки - не сказать,
Не сказать всего, что вижу
И люблю,
Слог мой выжат,
И вообще, я вроде сплю..
Не сказать, что это небо
Как в дыму,
Да и мне бы
Хватит шлятся одному.
Всё равно не дозвониться
Никуда.
И страницы -
Лишь они мне шепчут "да"
Я ладонью зажигалку
Заслоню.
Правда, жалко..
Может позже дозвонюсь?