Июнь...
День идет на убыль,
идет кругом, обходит дом - все попусту,
голос
слышит изнутри: "Я здесь",
и инстинкт почует лавину,
сходящую с зеркал
пылью молвы.
Здесь очень холодно, и даже летом
задача не из легких - выжить,
и кровь высверливает норы,
ветвясь до крон откормленных небес.
И кажется таким пространным
июнь, как и декабрь, впрочем,
и бабушка на лавочке
вкривь и вкось вышивает по знакам:
горы да ручейки,
запах скошенной травы,
убежавшего молока...
Боже, какими теплыми могут быть руки!
Закрываешь глаза на миг,
а кажется - навсегда, будто обломки
затонувшей памяти
тянут тебя ко дну.
Всего - то и надо, увидеть его без страха,
и лишить себя смысла.