Сидишь с закрытыми глазами. Нет смысла в том, чтобы их открывать. Ну что ты можешь увидеть? Этот мир, от которого у тебя уже язва? Людей, которых ты ненавидишь? Тебя изолировали от тех, кто тебе нужен. Теперь между вами не только потоки твоих крови и слез, но еще и время. Как же иногда хочется выдрать из себя все доброе и объявить всем войну! Зло… Ты знаешь, ты чувствуешь его внутри себя. Иногда даже оно выходит наружу. Но потом лениво зевает, мотает рожками, разомнет все шесть своих лапок, подточит клыки, и маленьким пушистым комочком снова затаится где-то внутри тебя. Оно никогда не покинет глубин твоего сердца, оно всегда будет там.
Зато саморазрушение стало твоим смыслом жизни. Хочешь довести себя до такого состояния, чтобы не только тем, кого ты любила и любишь, а даже простым прохожим стало бы стыдно, если бы они увидели тебя на улице. Ты уничтожаешь себя медленно и очень мучительно.
Стало невыносимо сидеть с закрытыми глазами. Так ты не видишь мир, но видишь себя. Точнее то, что от тебя осталось. Это похоже на последний день Помпеи… Только ты поверила в то, что что-то может быть в твоей жизни, это что-то у тебя отняли. Теперь, когда в твоей душе начинают пробиваться, как весенняя трава, ростки надежды, ты тут же топчешь их тяжелым армейским сапогом рассудка. Пора жить по-другому. Нельзя ни на что надеяться, а тем более на удачу. Она самый ненадежный товарищ. Тебя как будто посадили в декоративную баночку, куда маленькие дети ловят сверчков, и целый день смотрят на тебя, заключают пари на твою жизнь, выигрывают и проигрывают. Они не понимают и никогда не поймут тебя, им просто очень интересно посмотреть. А ты чувствуешь себя в пробирке, как над тобой проводят эксперименты в стерильной от чувств лаборатории. В пробирке, куда нужно сажать не людей, а генетических уродов, мутантов, которые оттуда и появились! Пусть изучают и мучают их! Современная цивилизация слишком много занималась клонированием: клонированы люди, города, нации… Нации клонов, которые мыслят одинокого, ведут одинаковый образ жизни, любят (если это можно так назвать) одни и те же вещи… Это они повылазили из своих пробирок, куда их следовало бы вернуть! Но нет же! Это к тебе подключили сотни маленьких проводочков, и слушают биение твоего сердца, сканируют депрессии, вычисляют вероятность самоубийства… Когда же ты порадуешь их?! Когда ты возьмешь в руки пистолет и вышибешь себе мозги?! Что? У тебя еще осталось что-то, ради чего стоит жить? Ха! Не надейся, скоро у тебя отнимут и это!.. Быть оптимистом равносильно мазохизму. Неужели это приятно: думать, что мир прекрасен, надеяться на людей, верить в любовь, и по тысяче раз наступать на одни и те же грабли, набивать шишки на лбу и получать уколы вилами в спину? Что ж, если в тебе и правда осталась хоть капля радости, может это и не так уж плохо… Хотя нет, не может… Только что ты призналась себе, что радоваться по-настоящему, быть счастливой ты уже не можешь…
Твою душу вытоптали, опустошили, оставив после себя только горы мусора. Теперь там темно, грязно и везде висит паутина. И маленьким паучком с рожками на этой паутине болтается то самое вселенское Зло, которое только изредка лениво высовывается наружу…