Сидишь и смотришь в одну точку. Чего ты там хочешь увидеть? Ты сама этого не знаешь. Уже минут сорок ты сидишь вот так без движения. Ты пытаешься что-то понять. Что-то ворвалось в твой мирок и, оставаясь там довольно долго, уже стало частью тебя. А теперь это вырвали из твоей жизни, и ты знаешь, насколько тебя опустошили… Из тебя вынули все, что в тебе было. Жизнь теперь не нужна тебе. Ты не хватаешься за что-то, что могло бы дать тебе надежду, потому что ты больше не способна надеяться. Просто физически не способна. Да и зачем? Зачем верить людям, если они сами себе не верят? Ты разрезаешь лезвием кожу. Свою кожу… Тоненький слой кожи у тебя на руке. Смотришь, как оттуда течет кровь. Ты, как маньяк, с безумством и при этом с ледяным спокойствием, которого боишься даже ты, надавливаешь на лезвие сильнее… еще сильнее… Крови становится все больше, ты почти не чувствуешь боль, но зато ощущаешь, что как будто растворяешься в собственной крови. Как загипнотизированная, ты стоишь. Что же будет дальше? - спрашиваешь ты себя. И ответ приходит сам собой: НИЧЕГО. Дальше не будет ничего! Неужели за такое долгое время ты еще не поняла этого?! Будет вечер, будет ночь, утро, день, опять вечер и, наконец, опять ночь. Но для тебя это ничего не меняет. Ты даже плакать уже не можешь. За три дня ты столько выплакала, столько выплеснула эмоций, что в тебе не осталось ни эмоций, ни этих проклятых слез, над которыми ты когда-то смеялась… В тебе осталось только пустое пространство, которое ты ненавидишь, потому что теперь из-за нее, из-за этой чертовой пустоты, тебе плевать на то, что происходит вокруг, плевать на себя. Время остановилось, а ты до сих пор не можешь в это поверить… Не можешь поверить, что в мире еще остались ЖИВЫЕ люди. Они все мертвы! В них не чувств, нет ничего. Они не умеют любить, ибо считать деньги у них получается гораздо лучше. Нашу планету населяет мертвая нация! И эти бездушные чудовища никогда уже не поймут, что сами во всем виноваты. Жертвы прогресса! Они как навозные черви копошатся в своем мире. Они довольны тем, что они - никто, а это значит, что с них ничего не будут спрашивать. Это становится невыносимым. Жить среди них, любить, чувствовать, и понимать, что никто не оценит твоих страданий и не ответит взаимностью. Опять эта боль!
Ты все еще не отрываешь взгляда от окровавленной руки, не понимая, что происходит и не замечая мира вокруг. Но резкий звук, пришедший из этого самого игнорируемого тобой мира, заставил тебя вздрогнуть и сильно полоснуть себя лезвием. Ты чуть не завыла от боли, которая теперь накатилась на тебя лавиной. Хоть и садистский, но действенный метод: причинять себе физическую боль, чтобы хоть на время забыть о душевной. Ты специально делаешь себе больнее и больнее, чтобы рана быстрее затянулась. Это тоже твой метод: чем больше ты причинишь себе боли, тем быстрее она пройдет.
Замотав руку какой-то тряпкой, ты идешь на кухню. Куришь. Встаешь, и с размаху ударяешь ногой о шкаф. Ты ненавидишь этот мир, и злишься от своего бессилия, от невозможности что-либо изменить. Буквально падаешь на пол. Лежишь, и знаешь, что не сможешь встать, потому что в тебе не осталось жизни. Если бы тебе сказали, что завтра ты умрешь, ты бы даже радовалась, потому что это - спасение. Лекарство от боли, ужаса, разочарования и потерянности. Ты встаешь, и начинаешь все ломать: бить ни в чем не виновную посуду, громить шкафчики, стулья и стол, и в завершение разбиваешь окно. Тебе действительно стало легче или это самовнушение? Ты выкуриваешь еще сигарет пять. Куришь и куришь, затяжка за затяжкой, и так до тех пор, пока ты не поймешь, что если затянешься еще хоть раз, то тебя просто вырвет. Горло болит. В глазах все двоится (и это не от чрезмерного курения, ты точно это знаешь), ты смотришь на знакомые тебе вещи и не узнаешь их, потому что все как в тумане. Руки трясутся, как у алкаша или психопата. Голова кружится. Еще мгновение, и ты упадешь в обморок, но нет! Ты сильнее этого, хотя сил-то в тебе как раз и не осталось. Холодно. На улице зима, и ветер со снегом летят прямо на тебя из разбитого окна. Берешь бритву, твою лучшую подругу, которая понимает тебя, как никто другой. Смотришь на тонкое, острое и блестящее лезвие. Теперь оно имеет для тебя какую-то магическую притягательность. Оно завораживает тебя, ведь на первый взгляд оно совсем не опасно, оно даже может быть полезным. А можно и убить. Надо только поставит цель. Одно движение бритвой - и тебя больше нет… На этот раз ты режешь себе ногу. Просто срезаешь кусок кожи с ноги. Ты сошла с ума. Ты сошла с ума!!! Зачем это? Ты не знаешь ответа на этот вопрос... Ты вообще в последнее время начала задавать себе такие вопросы, на которые не можешь ответить... Тебе больно, ты отчетливо понимаешь, что надо остановиться, но не можешь. Потом ты резко отдергиваешь руку. Кровь… Опять кровь. Часть тебя… Но человека нельзя убить дважды. У тебя уже отобрали ту часть, без которой тебе все равно, жить или не жить… Что воля, что неволя - все равно… Ну вот, теперь и ты повторяешь эти слова… Теперь ты знаешь, что нельзя любить бездушного человека. Это все равно, что любить труп: он не ответит тебе взаимностью. Что ж… Закурив снова, ты ощущаешь, что ком подкатывает к горлу. Ты сидишь не двигаясь, а через несколько секунд падаешь на пол без сознания. Зажженная сигарета задела за шторы, которые мигом загорелись. Огонь… Как это завораживающе-красиво… Ты очнулась уже посреди огненного моря. Лежа на полу, ты вглядываешься в красное жаркое месиво. Ты любуешься смертью, которая пришла за тобой. Смотришь на переплетение огненных струек, будто это чья-то кровь, текущая по венам. Теплая… Кровь живого человека… ЖИВОГО. Еще через пару мгновений ты снова теряешь сознание, и пока ты пребывала в забытьи, кровавый огонь бережно обхватил твое тело и, нежно поглаживая, превратил в горстку пепла… Этот огонь жил внутри тебя, и когда ты выпустила его наружу, он позаботился о том, чтобы ты, наконец, избавилась от боли…