По улице, лишенной перспективы,
Бегущей вспять от плоскости холста,
Посвистывая вальс могли уйти Вы,
Спеша за тенью божьего перста.
Затишье. Лето. Зной. Исход июля.
Дурашка ветер дремлет у плетня:
Секунда, пролетевшая как пуля,
И невзначай задевшая меня.
Заныло сердце, задрожали веки,
И ожила заветная струна
От мысли о далеком человеке,
С которым не совпали времена,
Зато совпало ощущенье света,
И эта радость сбывшейся мечты:
Поймать секунду дня, в разгаре лета,
И сохранить на случай темноты.