Тайны наших ночей, разговоров ручьи,
Запах тел и объятия, радуга глаз…
Не уходит и днём. Эти строки ничьи?
Остаешься со мной. Как тогда. В этот раз.
Остается тревога. И радости жар.
Остаются следы на дорогах из дней.
Эти дни мы с тобой получили как дар,
Стали видеть чуть глубже и стали сильней.
Так случается только когда на двоих.
И вокруг - никого. Только небо и мы.
Ты мне даришь себя. Я тебе – этот стих.
Мы торопимся в лето из прошлой зимы.
Мы торопимся в счастье из сумрака лет.
Но за счастьем так часто… мы прячем тюрьму.
Счастье можно украсть. Лотерейный билет…
Но его не купить. Отчего? Не пойму…
Размышлений поток прерываю рукой.
Записал эти мысли. А чувства – никак…
Ты совсем не такая. И я – не такой.
Мы другие для них. Может быть, это знак?
Или снова банальный, привычный сюжет,
Где сердца прикасаются к тайне в ночи?
День снимает одежды. Случилось. Уже.
Расскажи о себе. Я прошу, не молчи.
Так легко вдруг поверить в отгадки слова,
Так легко запустить в небо призрачный шар…
Но нельзя доверять, пусть легка голова,
Этим робким надеждам. Не нужен пожар.
Нет нужды убивать. Тех, кто не… виноват.
В том, что стали взрослее. Мудрее. Сильней.
Просто будем друг друга с тобой целовать.
И не будем считать ни мгновений, ни дней…