Очень жаль, что я не отморозок,
Не насильник, не убийца, не маньяк.
Что рожден не среди пальм, а лишь березок
И что плюнуть в душу не пустяк.
Жаль, что мучить слабых не умею,
Издеваться над больными стариками.
И еще мне жаль, что не владею,
Тем искусством - убивать словами.
Что не смог бы выкопать я яму,
Для друзей, любимых и родных,
Что не смог бы я насыпать в рану
Соли в будни после выходных.
Мог бы я перечислять годами,
Что жалею обо всём на свете.
А дела посеянные нами
Продолжают только наши дети.