Ночь. На сутки ближе финиш.
Ждёшь напрасно новизны.
Пусто сутки половинишь
На свинец, заливший сны.
Сутки скручены всё туже,
Вьются, как резьба ствола.
Ты летишь витками к стуже,
Хоть она и не звала.
Ты бежишь, витки всё чаще,
Вверх по башне винтовой,
Посреди снегов торчащей.
Скоро крыша - финиш твой...
Мир внизу гудит как улей,
После выстрела - на слом.
Ты себя представишь пулей,
Жизнь представится стволом.
И не слушай тех кто выли,
Кто тебя по жизни вёл,
Разогнать, направить вылет,
И не нужен больше ствол.