Он любил. Он бросался в пучину,
Где лукаво сверкали огни
Глаз ее, удивительно синих,
Что секреты ее берегли.
Он любил. Ничего не боялся.
Просто знал, что найдутся всегда
У нее поцелуи и ласки
Для него в царстве снега и льда.
Он любил. Проходя по бульварам,
Мыслям он улыбался слегка.
Не завидовал встреченным парам,
Замечал ее издалека.
Он спешил. Дотянуться до неба,
Чтобы звезд для нее раздобыть.
Как же жил без нее – быль иль небыль?
Как же мог раньше он не любить?
Он любил. И когда затянуло
Жизнь его грозовой пеленой, -
Он надеялся странно, бездумно,
Что не вечен порядок такой!
Он любил. Превратилась в осколки
Та любовь, как хрустальный фужер.
Раня пальцы, собрал втихомолку
Груду стекол – не нужных уже...
Он любил. Что ему остается?
Любит. Ждет. Сочиняет стихи.
В небе ясном не видит он солнца.
Вспоминает былые грехи...
Август 2005 г.