Недозрелые тучи - как льдины, наткнувшись на мост,
подминают друг друга так медленно, немо и жутко.
Этот город - палитра, что выдана кем-то за холст,
и воспринята всеми всерьез неуместная шутка.
Здесь от Бога бегут, как от древней бубонной чумы,
пляшут ночь до утра и шалеют от боли и смеха,
наливают до горла в кувшин городские шумы
и на вечер ревниво хранят недопитое эхо.
...закрывая от дыма и ветра тепло Твоих рук -
каждый тихий на цыпочках шаг предыдущего тише -
я иду на такой невесомый, неведомый звук,
что - шагну неумело, и, кажется, вновь не услышу.