Простите меня, дело в слабости,
Или в силе душевной...
Все то, что во мне, я стараюсь всем раздать,
Не думая... ведь вы и так грешны...
Стараетесь глаза закрыть
На все, что можно видеть глазами...
А может вам еще руки отрубить?
Чтоб вы не могли касаться дерьма руками...
И ноги, до кучи, ведь если идти,
Можно на дерьмо напороться,
И никто из вас не знает как, вернее не хочет,
С этим дерьмом бороться
Когда в подъезде девочка кричит,
Никто из вас не выйдет,
Даже рука к телефону не потянется,
А вдруг кто-нибудь увидит....
Сидите дома, как мыши.. А что?
Хорошо, пизтато!!!
А девочка... Да и *** с ней,
У нее есть мама,
А мама для вас свято!!!
Как же... Поплакаться, денег попросить,
И забыть до следующего раза,
А если маме чего-то надо,
готов ответ: "Ты что, ведь ты же МАМА, ты крыша наша!"
Отмазаться "нищетой" своей,
А че, мама поймет, она всегда понимает,
Чувство утраты возникает только тогда,
Когда мама умирает...
И кому теперь плакаться, сморкаясь в жилетку...
Вы начинаете понимать что плыли по течению,
Летели по ветру,
Правда поздно уже, девочка, членами в кровь развороченная,
Уже не познает никогда счастья материнства,
И мама не вернется обратно...
А вам так и плавать в своем болоте,
Все равно все забудете, и будете тупо восхищаться своей плотью...