Змеистым и влажным жгутом
стегает дыхание ветра
оконную твердь.
Вгрызаясь в упругость стекла
вне дольности, рифмы и метра,
стихиен, как смерть.
Расписанный разной рукой
звучаньем стекающих криков
(абстрактный узор!)
Влетает он в трещины рам
с осколками солнечных бликов,
пленяя мой взор,
Уводит туда, где волна
целует, робея немного,
небесный туман.
Но хмурится кисло луна,
а в брызгах мерцает тревога,
хрипит океан.
Бушует крикливый хаос,
разбив пирамиду гармоний,
и царствует мрак.
Но шепчет мне ветер о том,
что кончится власть какофоний.
Когда же? И как?