Приходит пора расставаний
и влажных дорог на рассвете,
я тоже, как тополь, устану
бежать до скончания лета,
где ропот нелепый, как ветер,
и листья уже облетают,
наверно, я все же в ответе
за эти случайные стаи,
за факел багровой калины
над прядью травы пожелтевшей,
который, как пламя в камине,
меня согревает всё меньше,
где сильно натянуты струны
и небо всё выше и выше,
возможно, в дороге угрюмой
мой спутник меня не услышит,
но кто говорит, что последний
прохладный глоток у гортани,
где колокол тополя медью
поет о поре расставаний?