Печально, но последний твой букет,
увял, как будто умер в белой вазе,
и розы не увидели рассвет,
не заалели в утреннем экстазе…
Не потревожил их крикливый свет
и к лепесткам не прикоснулась зрелость,
и глядя на увядший твой букет,
мне почему-то плакать захотелось…
«Всё это пустяки!»,- воскликнул ты,
но я то знаю, что погасла искра,
и увядают в вазе не цветы,
а наши чувства, Боже мой, как быстро...