Вновь протирает ветер облака до дыр,
На ушко им шепча стихи о тёплом мае.
И падают лучи дождливой бороды
так неуклюже в лужах небеса ломая.
И кажется, дома лишь тычут пальцем вверх,
Укрыв тайком в себе беззонточных прохожих.
Мне полюбить совсем не грех, ползёт четверг
На корточках секунд, не на себя похожий.