Columbia нам тулит свой сюжет,
пропитанный пошлятиной о взглядах,
на жизнь изнутри… прошу, не надо,
переключи на писк – «сигнала нет»
Меня тошнит от пепси… авокадо…
Дай просто воду… принеси конфет,
выкатывая шарики на стол -
…обычных…
Помнишь, кругленький «футбол»?!
Ты кривишься – да сколько тебе лет?!
А мне…
(Скандально набухает грязь,
как вдруг внезапно взвывшая саркома…)
А мне…
Но я вчера не родилась!
Я в три погибели!... иди ты к чёрту, зёма…
Кренюсь… будь проклят этот вечный крен.
Отысканные, дивные граали -
седые стенки пепельниц впитали,
твой «космос», мой нечастый «Sovereign»…
Вот так вот…
спи…
мне завтра на работу…
а сколько стирки – грязного белья,
в котором все кому не лень…
Да я…
смывая с рук уставших позолоту,
рискую выжить в следующий день…
Быть может даже в счастливо-короткий,
свой, маленький, заверченный бедлам…
Свою обитель – чёрно-белый храм…
Твой дом – там, где твоя зубная щётка…
А мой,
там,
где,
спокойно…
(по утрам)