На пыльном ветхом алтаре
дыханье розы замирает
и сквозь туман не рассмотреть
дорогу по долинам края,
а у земли в запасе нет
ни воздуха, ни листьев клена,
в круговороте странных лет
разрушен храм в нее влюбленных,
замусорен, заплеван луг
и поредели чащи дуба,
порочный замыкая круг,
на горизонте только трубы,
не петь синице на заре,
не пролетать над топью выпи,
когда на черном алтаре
сок белоснежной розы выпит,
и оттого звучит набат
колоколов земли и воли,
и не поет вверху труба
над журавлиным белым полем.