Воздушный, стекающий по капелькам…
Слепящий всех, как плёс…
Плачущий… Захлебываясь…
В миллиарде наших слёз…
Вдаряя по клавишам капель…
Играя этюды на крыше…
С недоумением он спрашивал,
Отчего его не слышат…
Всё слушателей не было…
А он играл, надеясь,
Что кто-нибудь придет
Печаль его развеять…
И с яростью, что было силы…
Сбрасывая капли вниз…
Казался таким он счастливым,
Что мокнет чей-то карниз…
Его ведь не поняли… И не услышали…
Глядя на капли с упреком…
Как будто ни разу не слышали,
Что дождю бывает одиноко…
И плакал он… Всё плакал…
По каплям… По канавам…
Лишь лужи наполняя…
И песню напевая…
И мокрый весь, засыпанный
Бриллиантом перламутра…
Побрел домой, униженный….
Едва примчалось утро...