В чёрный плащ, слегка помятый,
Путник кутался от ветра,
Что всё вился, как проклятый,
Затихая в ветвях кедра.
А дорога извивалась,
Уводя куда-то вдаль,
Где дома всё возвышались
И жила одна печаль...
Путник тихо засмеялся,
Словно с кем-то говорил...
В кудрях ветер заплетался,
Принося с собою пыль.
Он небрежно их поправил,
Пробираясь через лес,
И, забыв про сборник правил,
Просто в воздухе исчез.