Ты говоришь, что может, любишь,
Что всё же я тебе нужна.
Прости, наверно, я ошиблась,
И виновата я одна
В том странном чувстве единицы.
И вновь страницу за страницей
Листаю память как журнал,
Всплывают числа, дни и лица.
Прости, наверно, ты не знал,
Что я свою закрыла душу
И что любовь как в зимней спячке.
Её я больше не разрушу.
Поверь, так просто будет лучше.
Ты говоришь, что ни тебе, ни мне.
Ты веришь, что любовь во мне жива.
Быть может я и не права,
И это лишь привиделось во сне,
Но я устала, так устала ждать.
Так долго ты ко мне не приходил!
И будет легче мне всего лишь знать
Что ты меня когда-нибудь любил…