Мы стали тевтонами в этом краю,
Где ветер поет злую песню свою,
Где Прегель, встревоженный песней ночной,
Теряет свой царственный вид и покой.
Собор, возрождаясь, нам тайн не откроет.
Чужда нам его величавость и стройность,
Но нас восхищает его непокорность,
Его одинокость, нас грешных не стоит.
Мы созданы не из таких кирпичей,
И не из фортов, не из замков воздушных,-
Из бедных нахлебников и богачей,
Не рыцари мы в наших комнатах душных.
И падают листья на землю чужую,
Листва накрывает помойку большую.
Нет и хозяина этой земли,
Которая дремлет и ждет возрожденья
На родине пруссов, чтоб вновь нарекли
Своею кормилицей без промедленья.
Жених и невеста спешат поклониться
Философу Канту. Надежда родится
В их душах, к которым судьба благосклонна,
Им все не по чем. Душа их свободна.
23.11.99
***