Прав ты… столица, хотя бы и бывшая
Дышит все тяжелее и реже…
С крыши, вот, небо кажется ниже,
А птицы и с крыши – те же.
Чайник кипит удивительно долго,
Если ты ждешь совершенно иного –
Время вонзается острой иголкой
В слабые вены больного.
Форточки, отбиваясь от ветра,
Хлопают крыльями. Между моих же-
Дрожь пробивается по сантиметру,
Робко ладони лижет…
Словно как в детстве, когда от обиды
Прятался в теплоту одеяла –
Хочется сгинуть, сойти с орбиты,
Но не выходит. Похоже, мало
Смелости - стать не быком в корриде…
(Как бы не вышло боком.) Урбо-
Не доброе. Я - лишь в ритме
Города Птицербурга…