Я сгорал в четырех стенах,
Неподвижностью бился о стены,
Где-то там не в моих стихах
Афродита рождалась из пены.
Без крика
Пустотой полон мозг.
Страшно тупо
Предчувствие слова.
Отблеск огня, жующего лоск
Бывшего, отглаженного, дневного.
Боль бессилия выдавить звук,
В скрюченных пальцах перо не держится.
Дверь закрыта,
Квадратный круг
Замкнут,
И стерпится.
Потому что легко прорвать,
Два шага,
Но ноги свинцовы.
Там за кругом дурман-кровать,
Оковы-альковы.
Замкнут круг,
В точку взгляд.
Я стою на краю пропасти.
Сомнительно-спасительное назад,
А впереди лопасти
Машины, перемалывающей всё,
Производящей смесь невообразимых рецептов.
До взгляда обжитое,
То, что мое,
С кучей оправдывающих аспектов.
Но если глубже,
Туда вовнутрь,
Откуда изредка прорывает,
Такая же пропасть
Глубиной в жуть.
Но нарывает.