Тащишь поспешно что-то – скорей, скорей,
Будто бы можно что-то с собой в могилу
Взять. Не возьмешь, не жди. Не смеши червей.
Там, где все будем, это не нужно, милый.
Тащишь, потеешь, думаешь: «что? куда?»
Чувствуешь: видно, нет, не найти ответа.
Бросил бы, вроде, все это – ерунда,
Но не бросаешь, тащишь зимой и летом,
Осенью тащишь мокрой, хмельной весной,
Горбишься, гнешься под непосильным грузом.
То, что ты тащишь, шепчет тебе «ты мой»
И налегает, и подминает пузом,
Дышит тебе в затылок, стучит в висок,
Лижет тебе хребет языком шершавым.
Время крошИтся, сыплется, как песок...
Так бы хотелось, все ж оказаться правым,
После всего того, вдалеке, в конце,
Там, где тащить уже не хватает силы,
Там, где одни глаза на твоем лице
След берегут тебя молодого, милый,
Так бы хотелось, сквозь загустевший мрак,
Из далека (конца) посмотрев в начало,
Вздрогнув, понять: тащил ты не просто так,
И, чтоб тебе от этого полегчало.
25.08.2005