Поздравьте меня, друзья!
Вчера во мне родился поэт.
Я проснулся на рассвете оттого, что мысль,
роившаяся в мозгу, жалила и теребила мое сознание.
Записал то, что почувствовал. Обычно чувствовал прозой.
Нынче вышли стихи. Прочел их своему попугаю.
Он одобрительно промолчал. Значит зацепило.
Алекс Алексов
http://stihi.ru/diary.html?date=2005-06-02&author=aleks888
----------------------------------------------------------
На бой суровый с Лирикой и Славой... (пародия)
======================================
Поздравьте меня, други, я – поэт!
А ведь не всё так гладко начиналось...
И раньше спесь моя во сне скрывалась,
Но тут я вдруг прорезал божий свет.
Пробил его, как ярким жалом луч,
Пронзил его кинжальными стихами,
Сожрал всех критиканов с потрохами
И стал безумно грозен и могуч.
Нет, я и раньше был хирургом душ,
Но пульс сердец я чувствовал лишь прозой,
Что было для меня живой занозой,
Но, взявши цель за гуж, я стал и дюж.
Мой попугай неистово кричал
И корчился в припадках, как Джульета,
Когда не узнавал во мне поэта...
Но, наконец-то, мёртво замолчал.
Зато теперь молчать – не мой мотив,
Меня уже ничем не остановишь,
Не скинешь с рельсов и в силки не словишь...
Я мчащий на парах локомотив.
Я думал, что ж там жарит, теребит
Моё сознанье рано на рассвете?
Но вдруг увидел – в огненной карете
Летит Талант, вскипая, как карбид.
И со всего разбега сразу – бах!
Да прямо мне в паническое Сердце,
И хоть приятно было так согреться,
Но все ж меня окутал лютый страх.
Откуда, что, зачем? Я ж не встревал
В такие кутежи и передряги...
Но я отбросил скромности и страхи,
И попугая в клюв поцеловал.
Чтоб он меня на бой благославил,
На бой суровый с Лирикой и Славой...
И в тот же миг над спящею Державой
Мой Гений знаменосно воспарил.
Теперь уж мне трибуну подавай,
С которой я горланить буду вирши!
Внесут мой трон доярки-бригадирши,
И им кивнёт коллега попугай!
---------------
Да, ладно уж! Коль той трибуны нет,
С которой стих мой был бы громогласен,
Я и на мелкий вопль вполне согласен –
И рявкну со Стихиры пируэт!
---------------
От автора.
Толпа имён гурьбой берёт билет,
Их выход на тернистый путь отчаен...
А мы живём в тиши, не замечаем,
Как зреет на бахче большой поэт.
27.08.05 г.