Как тебе рассказать о том дне, что прошёл?
В нем не так уж и много того, что хотел.
Не искал ничего. Ничего не нашёл.
Никуда не спешил. Ничего не успел.
Просто время текло, как само по себе…
Просто мысли ползли, будто сами собой…
День прошёл. Позади - неудачный побег.
День не начат. Как будто… компьютерный сбой.
Просто день. Просто вечер. И просто – один.
Твой звонок или слово – чуть-чуть веселей.
Вроде рад, что пока сам себе господин.
Вроде рад, что могу быть наглей и смелей.
Начинаются будни. В себя унесут.
И вечерние мысли пойдут о другом…
О делах, о работе – там всё на весу.
О проблемах чужих, бесконечный прогон…
Репетиция жизни... Когда же спектакль?
Где мой выход на сцену, которого ждал?
И так страшно теперь, что всё выйдет не так.
И юпитеров свет, как ожог, как оскал…
Но справляюсь с волнением, опыт помог.
Выхожу - и не знаю, что буду играть.
Я не первый на сцене. Тут стёрся порог.
Сотни тысяч актеров. Великая рать.
Сотни… тысячи игр. И один результат.
А из будки суфлёра – всё тот же приказ.
Я пишу свой сценарий. И этому рад.
Я сыграю по-своему. В тысячный раз.
И тебя обниму. Чтобы не уронить.
Чтоб запомнить тепло, и запомнить цвет глаз.
Перестану играть, и сумею прожить,
Пережить эту роль. В этот тысячный раз.