Прохладой утренней росы
Я пробуждаюсь ото сна,
Сквозь пелену ее красы
Я свежестью увлечена.
А мысли треплют пустоту,
В которую упали снова.
И не набрать мне высоту,
С нее упало мое слово,
А сверху давит потолок,
И застилает клочки света.
Он, как отбойный молоток,
Тянет к себе осколки лета.
Стук... шопот... снова стук
И чьи-то голоса за стенкой.
Льет холодом от этих рук,
И скальпелем снимает мерки.
А по ночам в тиши глубокой
Я вижу призрачные сны,
Они - поток реки широкой
Слезинки капают на них.
Мне суждено оставить след
И как-нибудь прочесть заметки,
Не нанесу я этим вред,
Пусть кончится мой листик в клетку...