Памяти дорогого мне человека, врача Мехти Амрахова
Друг, деревья твои с листвою
припозднились в этом году.
Ты – портрет на мраморе чёрном,
слеза, что в моём глазу.
Не могу я уж больше думать
ни о будущем, ни о былом,
в чьей улыбке, скажи мне,
теперь мы тебя обретём.
Между жизнью и смертью есть горе –
но от горя лекарства нет.
Мехти, смерть – не мы, нечестивой
не светит, как нам, веры свет.
из цикла «Мать, не плачь по мне»
перевод с азербайджанского Ниджата Мамедова