Я иду, чуть шатаясь, по бритве
Запеклась на ладонях кровь.
И в театре моем софиты
Все погасли. Не в глаз, а в бровь
Правый хук из задорных насмешек
Прозвучал и разбился. Ну что ж
Тот, кто грешен, уже не безгрешен,
И не свят, кто на Бога похож.
Отдаю свое тело на завтра,
От вчера закрываюсь на ключ.
И иду, чуть шатаясь на запах,
Улыбаясь, в объятия туч.