О вкусах, говорят, не спорят
И каждый сам себе пророк,
Кто любит брассом плавать в море,
А кто сметану и творог.
Вот я люблю бычки в томате.
Слегка проклюнется рассвет
И я уже бегу в халате
На кухню, сев на табурет
открою банку вожделенно
Своей недрогнувшей рукой
И все: одна во всей вселенной,
О только дайте мне покой.
И ничего сейчас не нужно,
Ни хлеб, ни соль и ни очки,
Очнусь, печально обнаружив,
Что в банке кончились бычки.
Любую прихоть, даже блажь
Друг, разделю с тобой на хате,
Передохни пока, уваж,
А я поем бычки в томате.
Банни