Уходящему лету вслед,
Я кричу: «Уходи без оглядки!»
А оно мне ни слова в ответ,
Только зеленью жухнет на грядке.
Только ночь холодна, нет рос,
Утром зябко, и как-то уныло.
То ли лето простыло до слез,
То ли я о нем рано забыла.
Ну а осень, сметая метлой,
Соберет урожай, после лета.
И не скажет ему: «Постой,
Ведь листва еще в зелень одета».
Уходящему лету вслед,
Я кричу: «Возвращайся, скорее!»
А оно мне ни слова в ответ.
Я учту! Надо быть добрее.