И всё бы ничего, но скоро осень…
Гуляет по карнизам чёрный ветер.
И всё бы ничего, да только в гости
Никто к нам не заходит в целом свете.
И город этот умер, и дороги
То к небу тянут руки, то к обрыву.
А мы с тобою всё ищем в каждом слоге
Какую-то неведомую силу.
А между тем уходят дни и годы,
И ветер полвселенной миль отмерил.
Того, что мы любили, не находим,
Здесь всех перекрестили к новой вере.
Но в нас остался дух как призрак в доме,
В который так весна и не вернулась.
Где из воспоминаний, как с иконы,
Глядит на нас чужих святая юность.