Говорят - пора депрессий,
Время сплинов и хвороб;
Для принятия конфессий,
Только бы не пулю в лоб.
Это осень. Что ж хотела?
Листья, падшие, в ногах.
Время в душах опустело,
Стиснув в четырех стенах.
Посвисти, немая птица,
Перелетная моя,
Почему опять не спится?
Ведь не рвусь я за моря.
Мне и здесь тепло и сухо,
И, пожалуй, все - «тип-топ».
В перспективе денег - глухо.
Но ведь я не жлоб и сноб.
Это все хандра, мерзавка,
Депрессивная грызет.
Ворох мыслей, для затравки,
Словно листья, подает.
А они желты и смяты,
Дней идиллии вредя,
Как осеннее стокато,
Моросящего дождя.