***
Ни дома, в котором хотелось бы длиться,–
Чужие здесь сны, силуэты и лица, –
Ни линии жизни на чьей-то желанной руке,
Но сладкая тяжесть гнёт яблоньке ветки
И целы окошки в наличниках ветхих,
И храм на холме вдалеке.
Без вех, без опоры в пространстве тревожном,
Без знаков «Неровности» и «Осторожно»,
А если соломка, то без указанья – куда,
Но с очарованьем природы неброской
И влажностью бусин кукушкиных слёзок,
И с именем давним – Дедал.
Под серым брезентом сует полинялых –
Постылых, обыденных – кто б поменял их,
Под блёклой завесой несметных словесных клише.
Однако над страхом кессонной болезни
Успеха. Над сонмом вещей бесполезных.
Над сонным покоем в душе.