Мы все пациенты извечные
Жёлтого дома реальности.
Мы мним себя злыми и честными,
Певцами, врачами и гангстерами.
А сами забились в палаты мы,
Лежим, в одеяла укутаны;
Медсёстры мелькают халатами,
И годы мелькают минутами.
И в картах те же всё записи –
О том, что болезнь прогрессирует.
И по расписанию трапезы,
И сон тоже врач контролирует.
Исправно таблетки глотаем мы.
Чтоб день обеспечить ещё один.
Хотя давно знают неврологи:
Болезнь нашу этим не вылечить.