Как крылья безумной птицы,
Мои мысли влекут в полёт.
Они – аистов белых лица,
Они – чёрное вороньё.
В них то, чем я жил когда-то,
И тот, кем не был никогда,
Алмазом застывшая, правда,
Пустыни души вода.
В них давно умерший бог,
И раб скован с ним одной цепью,
Попытки избегнуть забвенья
И жизни фатальной итог.
То текут, как и надо, то вспять,
Уловить пытаясь величие,
То, желая что-то понять,
То, воспылав безразличием.
В них мутный кристалл серебрится,
Подёрнутый дымкою лет,
То мягкая тьма струится,
То вспыхнет мерцающий свет.
В клети границ ойкумены
Запредельного солнца свет,
Странны и несовершенны,
Но других в наличии нет.