Удивительно было то, что все кафе, попадающиеся мне на пути были либо просто закрыты,
либо на ремонте. "Мистика какая-то!"- произнёс я вслух, но продолжил движение.
Следующая улица называлась Красноказарменная. Затаив слабую надежду
на обретение уюта и приличной пищи, я шёл уже почти по инерции туда, куда несли ноги.
И вскоре новая вывеска солидного заведения попалась на пути. И время работы на табличке
соответствовало текущему времени и обещало принимать посетителей, но... двери были закрыты.
Через дом - ещё одно кафе. Дверь... открыта! Ну наконец-то! Я зашёл в полумрак зала,
радостно улыбнулся двум крупным женщинам, сидящим за столом и поздоровался. Но одна из них
сказала: "Кафе не работает." "Но почему?- взволнованно спросил я - Почему сегодня ни одно
кафе не работает?" И тут я получил ответ, который так и не смог проанализировать.
"Так ведь День Города сегодня. Праздник. Нету никого. Чего работать?"
Сил составлять логическую цепочку уже не было. Я просто вышел из кафе и порыв ветра
с силой захлопнул входную дверь. "Подумают, что я хлопнул",- промелькнуло в голове и я зашагал
прочь, оглядываясь виновато. За магазином канцтоваров и сувениров - опять уже раздражающая
надпись "кафе-бар". И дверь открыта. Заходить - не заходить? Я зашёл в небольшой зал,
состоящий из барной стойки в углу, семи столов и трёх телевизоров. Половину зала занимала
дородная женщина в обтягивающей одежде, похожей на спортивную.
"Здравствуйте,- настороженно сказал я, - ваше заведение работает?" "Работает",-
ответила женщина. "Покормите?" ... "Покормим",- чувствовалось, что я ей уже надоел своими
вопросами, потому что с этими словами она уже протягивала мне закатанное в плёнку меню и
предлагала выбрать стол. А через минуту уже стояла передо мной, застилая свет, и спрашивая:
"Выбрали что-нибудь?" Я выбрал. Салат оливье, сочную (с её слов) буженину с рисом
и приправами и кофе.
Не успел я вернуться из туалета, как на столе уже стоял салат. Это был салат
со вкусом моей юности. И майонез был такой, как раньше. Он покрывал сверху все ингридиенты
толстым слоем и я протыкал вилкой этот слой, как будто проникая в мои юношеские воспоминания.
А потом вилка тщательно перемешала всё и я... расслабился.
Как мало порой человеку нужно! И как много порой надо, чтобы постигнуть эту малость.
Последние слова не мои. Это строчка из какого-то стихотворения.
После нескольких порций салата сердце забилось ровнее, нервы успокоились,
мышцы расплылись по стулу. Я уже ничего не хотел. У меня было всё. И я пропал в каком-то небытие.